Página Solta (Dos anos 80)

Dura escolha, a de livros na estante,
Todos dispostos querendo apreciação.
Lendo a gente fica distante,
Apesar de fascinante…

E os meus irmãos estão vivos circulando pela casa.
Um fala, outro expirra, outro canta,
E riem.

Daqui a pouco uma voz que encanta anuncia o almoço.

Bem sei que nem tudo são flores,
Mas existe o perdão.
(Deus só perdoa os pecadores).

Minha mãe mesma diz que o perdão é o caminho do paraíso…

E os livros?
Hoje todos permanecerão na estante.

Easy(Faith No More)

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Dente quebrado.

Num frio dia de junho, e isso já é de longe, medido nos meus dias, entrei num restaurante e sentia fome. Pedi que me servissem. Serviram-me. Um absurdo estava a me acontecer: Ao mastigar, mordi uma pedrinha que estava no convidativo feijão. Reclamei ao garçon, com zelo, para evitar constrangimentos. Mas sequer se desculparam. Perdi a fome e fui embora. Tentei esquecer, mas o dente doía a todo inverno que chegava. Só depois de um bom tratamento é que tudo melhorou.

Ontem, neste morno março, isso tudo me veio como se a reboque. Conto: soube pelos noticiários que um velho homem fora preso por assédio a uma policial. O homem é um vendedor de coador de café. Vende na rua, lá em Juiz de Fora. Trinta e cinco de camelô de coadores e setenta e sete de vida. É cego e ao tempo não sei dizer. “Ela não falou nada comigo, somente pegou no meu braço, me algemou com a ajuda de outro policial. Ela está alegando que eu a acariciei” – dizia o velho para a televisão.

Toda multidão se revoltou, repudiando a com vaias e palavrões, mas nada adiantou.

Assim o meu dente às vezes ainda dói, porque tem muita gente que é mesmo bosta!

Bom para a audição: Marisa Monte – Amor i love you

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Vossa Excelência Pedro Augusto, o cara.

Chegou suado, cheirava à mexerica. Deixou a mochila escorregar pelo ombro abaixo e se jogou no sofá. – Arrebentei na prova. Também estava “mole”. – Era prova de que disciplina, meu filho? – Geografia, mãe. E na primeira questão a professora perguntou o que era “PIB”. – E o que você respondeu, Pedro Augusto? – Respondi até rindo: Primeira Igreja Batista. – Você está louco Pedro Augusto? Quando essa prova chegar, vou esfregá-la na sua cara.

Pedro Augusto era até bom em matemática. Fora isso, complicava-se. Teve um dia que a professora pediu uma redação com o título “Meu animal de estimação”. O garoto não estava com disposição para escrever, então mandou: “Tenho um cachorro que se chama Bibi Purgante. Quando chamam meu cachorro pelo nome, ele logo responde: bebeu porque quis, eu não te forcei a nada. Etc”. O et cetera ele colocava ao final das redações, mais para dizer que não estava afim de discorrer sobre o assunto do que como recurso literário. Pedro Augusto teve que ler a sua lacônica e divertida redação para todas as turmas da escola e também para a diretora, a convite da professora. Mas ele não se importava, gostava das luzes da ribalta.

Isso nem era tanto, se conto que aos seis anos, por ocasião do falecimento de uma amiga da mãe, no velório, Pedro Augusto fora encontrado no quintal, disputando a ração Bonzo com o cão da casa. Alguém sugeriu à mãe que o levasse a um médico. Mas ela não consideu. Só levaria se as fezes ficassem inconsistentes. Do contrário seria até bom pra saúde. Ela perdeu a paciência mesmo, quando no supermercado, Pedro Augusto colocou no carrinho de compras, um saco de Bonzo e disse pra mãe que iria convidar o Fila pra um almoço.

Depois que a família do Pedrinho mudou-se pra São Paulo, achei que nunca mais o veria. Pois o reencontrei no lugar mais improvável da grande cidade, a bienal do livro. Ele me reconheceu primeiro. Demorei um pouco, ele parecia mais louro agora – “Superboy”, não acredito, é você! – Eu disse. Nos abraçamos como dois irmãos e ele recendia a “Pólo Sport”. Contou-me que era assessor parlamentar e iria se candidatar a um cargo eletivo nas próximas eleições municipais. Disse que Deus era mesmo bom por ter feito aquele encontro.

Se o meu título eleitoral fosse desta cidade, o meu voto seria do Pedro Augusto, com muito prazer. Posto que pior do que está não poderá ficar!

Ouvindo: Orquestra da Terra – rei do Gado

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Andando por sobre as águas.

Quarta de cinzas. Tudo aqui é agora vazio de carnaval. A única sombra ou resquício de folia, se assim pode-se dizer, é o palanque, ainda cravado, próximo à praia, onde eram os shows, a espera do desmonte. Não mais estavam aqueles que até escambar o dia, bebiam, dançavam, gargalhavam, namoravam-se e até brigavam (os loucos).
Minha cabeça não dói. Bebi, é claro que sim. Mas minha cabeça não dói. E essa estória que de bêbado não tem dono, não serve pra mim.
A praia, agora de poucos, é lustrada por um sol impenitente, e bordada pela espuma que se derrete ao quebrar das ondas, que me faz lembrar do sonrisal que tomei ontem. Faz festa à vista. Prego uma mentira pro Mestre pra ele se entreter e assim parar de regurgitar essa estória de destruição do litoral, pela elevação das marés. Digo a ele que o Super Calangão não viera conosco, pois estava num relacionamente ”dirty” com uma ricaça, que o levou numa Hilux quatro por quatro, para Guarapari. – ela é tão rica que nem toma água, só uísque treze anos – ele ri e nem questiona os treze anos. Sei que por boas frações de horas, ele ruminará esta estória fajuta. Fico em paz pra lembrar da pândega e das pessoas que deixam as brincadeiras ainda mais divertidas na folia, fazendo assim um “upgrade” no nosso emocional.

Observo o horizonte do mar, retilíneo. Um barco de pescadores surge na cena, quase sumido e cria um ângulo de felicidade. De súbito tenho vontade de caminhar até aquele longínqüo barco. Caminhar por sobre as águas. Que doideira! Será o sonrisal? Sou apenas um comedor de feijão e às vezes de lentilha. O máximo que poderá ocorrer com uma tentativa é eu boiar, inchadão, dias depois. Milagres fazia a carteira do Meninão do Guaporé. Carteirada neles, meninão!
Não é original essa minha idéia de andar por sobre as águas, mas se imagine andando sobre um mar encapelado, ou mesmo sobre o Rio Doce, com suas marolinhas!!! Será o sonrisal?
É, mas um camarada – conta-se e reconta-se – andou sobre um revolto mar da Galiléia. Mas ele não homem de verdade – era um Deus. Um certo Pedro quis fazer o mesmo e até andou, mas quando lhe faltou a fé, começou a submergir feito pedra. Sorte dele que o Deus lhe estendeu a mão prontamente.
Certa feita, fiquei puto da vida com este Deus. Pedi-lhe um milagre. Queria que ele me estendesse a mão, afinal era o único Deus que tinha vez lá em casa. Pedi que aquele menininho de oito anos não morresse. Era um menino tão bom e inocente, me dava a maior moral e dançava “dancing quen” , comigo na sala. Eu queria mesmo ser um cãozinho que pudesse comer as migalhas do banquete que caíssem da mesa daquele Deus e dos seus. Mas afundei. Não tive o milagre. Faltou-me fé? Não sei.
Tenho ponderado as coisas. Tenho visto corpos nas pistas, tragédias dantescas. O que dizer da tsunâmi? Pobre Indonésia, paraíso das desgraças.
Se este Deus teve de morrer de maneira cruel e desumana, se esse Deus teve de comer o pão que o diabo amassou com o rabo, tenho que aprender a me conformar com as vicissitudes humanas. Talvez o Deus tenha morrido e ressuscitado pra isso: nunca perdermos a esperança.
Esta estória me deixa melhor. Por isso que me alegro até quando o destino me faz encaixar a orelha no bocal sem lâmpada, da banca de caipfrutas, quando tentei me esconder da chuva, levando um choque elétrico de ver estrelinhas ao redor.
Concluo que não preciso andar por sobre as águas (literalmente). Preciso correr nesta areia. É o que tenho agora e ademais a pança está saliente…
Mas não consigo dançar sozinho na sala.

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Doçuras com travessuras.

- Mestre Joel, liga pro cara e convence-o de instalar a antena para minha internet logo. Senão só semana que vem!
- Liga você, otário!
- Mas você conhece o cara e esse jeito manso seu, convence poste.

Ligo pro cara, um rubro negro roxo. Conversamos longamente. Lembro-o dos três a dois do Madureira sobre o Flamengo. Digo que em breve o Valdiran vai se criar em cima daquela zaga peneira. Quase me esqueço do pedido do “Mané”. Peço então ao “Rubro negro” que mude a rota e instale logo a tal antena pra internet, “senão um menino aqui vai aguar”. Ele torpedeado diz sim, para amanhã cedo.
- Mestre Joel, vou acordar bem cedo, escovar os dentes e esperar na escada, o cara chegar!
- Lava a cara também. Êta, como você pode ser tão bobo.
- Sou, mas e daí?
E daí que eu achava que a alma dele não era pequena. Mas não precisava falar. Fica melhor chamá-lo de otário!

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